Séjour où des corps vont cherchant chacun son achat. Assez abstrait pour permettre de tapiner en vain. Assez restreint pour que toute arabesque soit vaine. C'est l'intérieur d'un génie délicat ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la muséologie. Collection. Sa toile de maître. Son paysage. Sa collectionneuse comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la croûte totale émettaient chacun sa palette. Le tableau qui l'agite. Il se gondole de loin en loin tel un franc suisse sur sa fin. Tous s'écaillent alors. Leur cubisme va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout travaille.
Bidouille (Nordmann)
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